Morido

Se murió Juan.
Gelman
¿cuál otro?
Yo no sé cómo decir la muerte
de Juan
de Gelman
Se nos va el poeta más grande de los argentinos.
Se van con él, en un coro de agradecimiento, treinta y tantos miles de almas

Yo no sé si puedo, pido disculpas al editor, pero dejo aquí unos versos de Juan:


CLXX
  "El poema que te quiero escribir, amoramor, no tiene palabra todavía. Viaja en sus negaciones y desastres como el ayer en hoy y su argumento es una llama. Nadie puede apagarla y guarda su secreto cuando tu rostro es plena maravilla. Abre todas las puertas del sujeto, sacrificios del cuándo, los círculos de dos sin redactor original"

(Gelman, Juan; Hoy, Seix Barral,Buenos Aires; 2013)

Hay un montón de páginas en los diarios de hoy.
La tapa de Página 12 es muy significativa.

Epitafio (Clic sobre Epitafio para seguir el vínculo)


En este momento, solamente el silencio, y un gracias, Juan, por tanta poesía.

Espacios Hiperbólicos

Alfa
En la ruta 297, unos 10 km antes de la entrada a Balcarce, el INTA tiene un criadero experimental de dragones. Se los reconoce enseguida porque vuelan en manga (como la langosta), y se te pegan de a montones en el visor del casco ya que les encanta viajar a velocidades inferiores a las del deseo (un dragón joven, en promedio, se desplaza entre 1.2 y 1.8 yearns); y así tan rápido como aparecen, se van, no sin antes agradecerte el viajecito con movimientos enérgicos de las colas, y dejan una pequeña estela de humo azul de metileno.

Beto
Rápido ruedan los carros del ferrocarril de diciembre a enero, el martes sigue al lunes y la noche, a la mañana.
Ciertas empresas de capitales pecaminosos han salido a competirle al criadero de dragones con sus avanzadas técnicas de reproductores de long-plays a 33 rpm (aproximadamente), y sostienen que el éxito comercial dependerá del apoyo irrestricto por parte de las masas multiplicadas por el cuadrado de la velocidad de la luz. Hay quienes opinan (yo, por caso) que eso es bastante relativo y que hasta tanto no se demuestre lo contrario, las cosas seguirán estando a favor.

persecutor

¡Bang!

estás muerto

no hay más que decir

las palabras te acribillaron

bastante antes

de que pudieras hablar

reverso de la moneda

las tres caras caen al anochecer

con las hojas mecidas por los vientos

desde el bajo

hasta la rotonda

tres horas

han pasado en la marea

y no llegaron los octógonos

a cerrar sus aristas

a cumplir sus sentidos

a sonar sus trompetas

impúdicas

vendrán

tal vez a media mañana

a buscar los resultados

y dirán palabras amargas

formaran oraciones multimembres

con dulces de batata

o de ciruelas

¡Van!

retuercen los pañuelos

descartados

para siempre

porque sí

sin que tengan un destino

las palabras

te mataron mucho antes

de que pudieras agarrarlas

ya ves

estás muerto

y no pasa nada

Fernando Berton

Copyright Enero, 2014

Vientos octométricos

Punzan
Las vallas están altas para que no pase el sol, solamente las almas. Los recuerdos caminan de un lado al otro del pasillo, sin sentimiento, simplemente recuerdos. De tardes blancas. De mañanas agitadas. De cuando en cuando. Para acá, las cosas son asintotáticas, pero no si se las mira del otro lado, mientras se fuma un cigarrito despacio, con los ojos cerrados.

Claman.
Hay estados de la mente imposibles de recurrirse entre las sábanas con cierto dolor de panza a cada intento con un soplo delicado y ciertamente deseado al término de una siesta impiadosa entre yuyos y rayas en los ojos por el polvo que se mete irrespetuoso en cada orificio y cada resquicio y cada intersticio.

Ablandan.
Cámaras ocultas detrás de los trazos gruesos se ven en composición asimétrica si se considera un punto cualquiera por fuera de las vallas, vaya a saberse por qué o por cuánto siendo que las almas pasan igualmente, sin pedir recuerdos, sin dar movimientos, nadamás apartan las vallas, las cortinas, suben al piso superior y se entretienen con las historias que están ahí, tiradas como si tal cosa, como si subieran por el viento y no por la escalera que da a la calle su motivo de existencia.

cuenta regresiva

Subte A - Buenos Aires - Argentina

uno
las calles ya no sangran

dos
vienen de lejos
vienen de lejos

tres
recorren regiones repentinas
traen direcciones encontradas
a lo largo de tantos años

cuatro
se dejan hacer rulitos con el dedo
sienten la decadencia de los sentidos
como arañas trepadoras
u hormigas guerreras

cinco
doblan en las esquinas inesperadamente
calientan las cubiertas
accionan los mecanismos de freno
cierran hermeticamente los sentidos
alcanzan a divisar las banderas lejanas

cuatro
avalanzan las armaduras galvanizadas
de formas heptagónicas o bien
teramorfas desde la mañana temprano
hasta que no quedan existencias

tres
dominan el horizonte hordas de margaritas
bajan por los senderos ocultos
revuelven retuercen recorren los picos

dos
vienen de lejos
vienen de lejos

uno
ya no están



fernando berton
copyright 2014

¡Feliz 2014!

A todos los lectores de Cosas que Pasan, un gran abrazo y que tengan un buen año

Ars Desnudatoria

De pronto me miras (con acento francés, como Julio)
para decir que hay cosas
que no pueden decirse
que no alcanzan las palabras
o que creías que yo
era otra cosa.
Me miras (con acento de Julio)
y con la boca llena de flores o de peces
y yo soy un axolote en la República de los Poetas
y afuera hace calor
y el mundo es ancho
ajeno
agitado.
me acentas (con mirada de francia)
y me gusta tomar tu boca por asalto
porque está siempre dispuesta
a resisistirme