Una HIstoria de Amor IV

       Sueña el imaginaro infantil, y pone la imagen de la amada por sobre un solcito pintado así nomás, a las apuradas, entre tanta otra pintura al paso.

       A ella la dibuja en su momento de éxtasis, los ojos cerrados, los labios húmedos, como recordando un beso que tardó en llegar y tardó en irse.

       Entiende que las cosas no son del todo así, ni del todo de la otra manera. Se encuentra con la miseria de saber que está escribiendo la más maravillosa historia de amor del universo,   pero que no puede salir de la monotonía en la que se encuentra desde hace ya varios meses. El rojo intenso dio paso a los violetas profundos. Los sonidos se alejan irremediablemente, y su historia ya no está en el centro de tensión de cada mañana.

      Despierta otra vez en el encierro de su cuarto, y escucha el canto de la voz de ella en su oreja, mientras las caricias suavizan los gestos perfilados después del despertador, y las cosquillas van y vienen en un desconcierto de risitas y lagañas, pero sin dar paso a algo más profundo, mas ventral o ni siquiera de hectómetro.

      Ellos salen, finalmente, a la calle, porque la vida continua y se come todas las cosquillas que se han hecho desde el comienzo de los tiempos. El sol está subiendo por las paredes de los edificios, con sus rayos retorcidos por el dolor de estómago de la noche sin cesar que ha pasado por el otro lado del mundo. Y ahora otra vez le toca trabajar acá, y darle apoyo a esa imagen del recuerdo placentero mientras él estaba ocupado en alumbrarle la lectura a la luna, que otra vez no ha terminado el libro y quedará para mejor oportunidad.