De todos los días, el lunes es el mejor para estar triste porque justifica todo. incluso matar gente. Como Brenda Ann Spencer, que en 1979 la emprendió a tiros contra una escuela y cuando le preguntaron por qué dijo "no me gustan los lunes".
Es un día para estar angustiado y melancólico, aunque salga el sol, suba la temperatura, se pueda andar en remera sin temor a enfermarse.
Los lunes viene el coco, el hombre de la bolsa, la solapa. O peor aún: te llevan al colegio después de años y años de correr sin preocupaciones por el patio, con ropa almidonada y una valija llena de cosas llamadas "útiles" y que para vos son totalmente inútiles.
Los lunes son días perfectos para el pez banana, si es que uno ha leído el cuento de Salinger, aunque si debo ser honesto, todo lo que recuerdo de ese cuento es el título. Porque hay un pez, intuyo que ocurre en una playa, pero la verdad es que si así es o no, no lo sé. Mi memoria sobre ese cuento, ese libro (Nueve cuentos) es como una playa un día de niebla o de bruma.
Tendría que ser obligatorio andar con cara de culo, los lunes. Así tu equipo haya ganado el clásico cuatro a tres, con un gol con la mano en el descuento.
Uno debería, al rayar la noche, abrir la puerta del balcón y mirar la ciudad que empieza a titilar con las lucecitas que aparecen, entrar a buscar un pulover porque ha refrescado, enredarse entre el cuello y las mangas, y girar sin poder terminar de ponérselo ni de sacárselo, y entonces el mareo de tanto dar vueltas y doce pisos.
Fernando
Noviembre, 2026
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